Los dias sustraen los recuerdos
depositarios de horas de angustia
de emocion, de sueños.
Me van dejando en el camino
las horas utiles
las horas en que no soy yo sino
ese otro que no escribe, ni sueña
ni ama,
ni vuela
ni espera ya.
Pero un viento viene a despertarme
unos instantes
y me deja soñar con quien soy realmente
debajo de esta forma precisa y
confiable.
Me propongo esta vez no defraudarme
reconocer mis propios sueños una vez
que dormido no me acuerde
de nada:
un rejunte de lagrimas de cuando me
quede solo, cada beso inesperado,
cada vez que no pude
o no quise,
la tarde de lluvia en el parque,
las bicicletas y sus trenzas,
el primer cine solo,
los aviones
los libros
las cartas
descubrir cada tanto
la risa.
Sergio
Biot - 05/06/2007
